zendo

2011-01-14T19:35:00.000-08:00

Fly to fly

2010-11-24T14:06:00.002-08:00

Fabiana

2010-11-09T14:21:00.004-08:00

1.
Lo miraba desde el espejo quebrado. Mirada aún altiva que curte a una persona de riesgos. No había más ruido que el de fierro retorcido y quemado. A su lado, la mano inerte prendida de la perilla que baja y sube la ventana. Al frente su mirada se perdía en un caleidoscopio creado por los vidrios partidos y las gotas de sangre. En su mano vio que sostenía la foto vieja y pensó que era de algún amor.
2.
Tres días de camino por el Altar. Tierra estéril a veces café, a veces ambarina. Un huizache hacia la sombra donde había que reposar el cuerpo durante el día. Al atardecer, cuando caía el sol, había que renovar la marcha.
Dos botes de agua caliente por el tiempo y el clima en cada mano se hacían menos pesados y se empezaba a preocupar. Una lata de atún, pan Bimbo y rajas la Costeña completaban el menú. Al tercer día todo se acabo y ya había varios rezagados: eran tres, se cansaron, nadie los espero. Él tenía algo de culpa pero avanzo. Ahora que estaba en el freeway y la camioneta ya venía, se reconforto. Pensó que lo había logrado.
3.
Miércoles 3 de junio. Viento frio en la mixteca Alta. Mochila en mano; despedida fugaz. Esta sería la tercera vez que iría. Dos años estuvo allá la primera vez; unos meses la segunda y esta última iba por cinco años. Se había casado recién y tenía que pagar por la compra del terreno y la construcción de la casa.
Sin más familia que Fabiana, su mujer, iría a trabajar en la construcción. Junto para el pasaje y se endrogo con el prestamista de la región para el pago del Coyote. Iba solo, pensaba ya conocer como estaba la movida.
En su cartera la dirección de un nuevo patrón al que contactaría llegando y la foto de Fabiana. Él se fue, ella lo esperaría.
4.
Cuando se subió, no se atrevió a emitir un juicio pero no supo si estaba tomado o drogado. No le dio confianza y tuvo la corazonada de mejor no subirse, pero en esas circunstancias, no dio paso a la intuición y lo hizo, se subió. 3 km adelante, luego de un volantazo brusco la camioneta se volteo. Él ya no pensó nada, no pudo. En un minuto solo tuvo el reflejo de aferrarse a la foto que saco de la cartera arremolinada en la bolsa de la camisa. La agarro, se aferro a ella y la empuño en su mano. Dio un último grito de espanto y luego todo se apago.
5.
Él seguía viendo como se le iba el dolor. Moriría de Coyote pensó. Se acomodó y miró cómo aquel hombre que iba a su lado, solo sostenía una foto. Nunca sabría que se llamaba Fabiana.

De Colaboración en: www.huellasmexicanas.org

Al Norte con Pena

2010-07-31T11:51:00.002-07:00

Al otro día no había tanta especulación. Sólo calaba el dolor y la tristeza. La furia aún andaba vacilando por los aires del pueblo. Dijeron que había tomado y que andaba rijoso el ambiente. Es raro pues en todos los años que tenía de conocerlo, nunca lo había visto borracho, ni si quiera lo había visto empinándose alguna bebida de esas que raspan el cogote.

Yo me mantuve incrédulo ante la noticia. Lo malo es que ya había sido un hecho confirmado pues hacía dos meses que todo había ocurrido. No tenía oportunidad de entrar en dudas. Pero aún con la aguja de la certeza, no lo podía creer: No él, no ella –pensé-.

Fue por celos dijeron muchos. Fue un arranque… un instante en que hablo el diablo y el mundo cambio.

Quizás ya lo había planeado pues se había acercado a las mujeres mayores, esas que guardan la autoridad bajo el sobaco y su dignidad es inquebrantable. –No quiere volver conmigo tía, cómo le hago- le pregunto desconsolado, pidiendo refugio y piedad. –Ya déjala muchacho- paciente le contesto.

Esa tarde salió de su casa y no sé si supo que no podría regresar. Con qué cara iba poder volver: Con el alma fracturada, la vida quebrada y tan lleno de lamento; ahí ya no cabría.

-Se perdió mijo-, dijo su madre aún afligida cuando la visite en el pueblo.
Esa tarde, ya casi obscurecía, subió la cuesta de la escuela empedrada y fue directo a casa de sus padres. Se miraron por última vez. Nadie sabe cómo se vieron los ojos, nadie sabe lo que se dijeron. Solo gritos después. Alboroto en el solar, lamento en la tierra. El detonante: nuevamente le dijo que no.

La agarro y pico de una vez. Todo tenía que terminar pronto, era mejor hacerlo bien. El aullido fue de desgarro… aún así corrió hacia adentro, pero nadie pudo hacer nada. La alcanzo y al zurcir con la fuerza de la mano vino el silencio. Ella se estaciono ahí. Él migro.

El dolo y la culpa vinieron después. También el entierro vino acompañado de la blasfemia: Ante el dolor profundo, la amenaza liberadora.

La familia completa se quebró, el abuelo se quedo un poco más opaco y los hermanos se separaron. Todos saben que migró.

Paso el tiempo y no ha habido noticias. Yo entré al panteón en mayo a saludarle y despedirme. Nadie me quiso acompañar, creían que lo estábamos escondiendo. No es así, también a nosotros nos dolió. No la encontre.

Se conjura que se fue a Chicago o North Carolina, pues allá están los paisanos. No se sabe… nadie lo ha visto o a nosotros no nos cuentan: Son cosas de la familia y del pueblo.

Se fue al Norte, lleva camisa blanca gastada. No es un asesino, solo se le mancho el corazón…. Y como bien sabe la madre: Se perdió.

Colaboración en: Huellas Mexicanas

Laagan

2010-07-23T10:05:00.001-07:00

-Me forme al 20 para las 7 PM. Solo 30 personas estaban delante de mí. Tarde lluviosa. Gente fumando y tomando café en las sillas frías del lugar.

-Buenas tardes -me dijo- y rompiendo el boleto me sonrío. Adelante caballero –añadió- y con mi otra mitad en la mano, pase. 35 pesos al mostrador por unas palomitas encajueladas en un amplio cartón azul y un Boing de mango. Ya estaba armado.

-7 PM en punto. La luz se apago. La pantalla se ilumino. Con un acento extraño, un ingles algo confuso comenzó la historia.

-Parajes desérticos de la India de mediados del siglo. Una aldea o villa encrispada por un sol agobiante que ahuyentaba la pesadilla de la ocupación Británica a momentos. El móvil: la sanguinaria situación que se impuso a los lugareños a pagar doble tributo (Laagan) a su exelentisima Reyna. Sin lluvia y sin tierras productivas el doble Laagan se convertía en un derroche sanguinario de poder de un lado y miseria del otro. Una apuesta de por medio: si en un partido de criquet los lugareños ganaban a los ingleses el Laagan se condonaría no solo a los de la Villa sino a toda la comarca por 3 años consecutivos; en caso contrario el Laagan se cobraría al triple. Historia de respeto y dignidad cargada de colores y aromas a incienso. Un musical con cantos lamenteros que con emotivo significado enfrenta al espectador a una ríspida ilusión de alegría y emoción.

-La sala casi llena en su totalidad. La historia conforme se desarrolla va clavando al espectador en su butaca olvidando el mal tiempo de afuera y las palomitas depositadas entre las piernas.

-Tres veces la oscuridad. Tres veces se fue la luz, tres veces chiflidos y refunfuños nos sacaron del trance al que sin trabajo íbamos entrando.

-Nunca como esta vez presencie una proyección de cine viva. La sala entera participaba de las emociones: a la hora de reír una avalancha de carcajadas se asomaba por cada hueco del mentón; a la hora de indignarse los dedos formaban un puño armado listo para ser disparado; en el éxtasis de la alegría involuntariamente todos aplaudíamos al unísono; y así con cada lamento, con cada amorío nacido, con cada personaje polvoso. Fue sin duda el mejor público; es sin duda mi mejor proyección.

-10: 30 PM. Larga proyección, largo sulfuro. THE END en la pantalla… los aplausos de píe continuaron largo rato, y los recuerdos, las risas y los cuchicheos continuaron hasta la máquina de pago de estacionamiento.

Polvoron

2010-07-10T15:10:00.004-07:00

nuevamente, sacaste tú moneda vieja y la aventaste lejos al aire. era el tostón de la suerte: callo... perdiste.

Rojo

2010-03-29T22:03:00.006-07:00

Las luces en la colonia empiezan a brillar en los cuartos a las cuatro de la mañana, es un día de trabajo en el jornal, en el Valle de San Quintín. Solo los perros enfermos de sarna acompañan el inicio del día y se acercan a las puertas que esconden el movimiento de las sombras. El polvo esta estacionado en las hojas del árbol de trueno y dicen los que viven ahí que es la única hora en que puedes alcanzar a escuchar el rumor del mar.
Los sonidos son los de la cocina y algún estéreo encendido, y en la calle los motores empiezan a calentar. El cielo estrellado esta cerca de disiparse por el oeste y apenas y encamina los rondines de los trabajadores por el patio angosto de su hogar. Las estrellas han dejado de marcar los tiempos del hombre y cede su paso al reloj que apura.
Matilde ve aún a David -su hijo mayor- escondido bajo las cobijas y piensa lo pronto que ha crecido y que está ya muy cerca de los 16. No se distrae y le levanta brusca la voz reprochándole la desvelada que le pegó esa noche. A la una de la mañana él aun no había regresado del baile en la Maclovio y le pesa no solo el sueño sino también la preocupación. El ansia no es pensar en cómo se regresa, ni con quién anda, más bien le aterra la idea de que otra vez venga con la sangre en la sudadera y el hueso de la nariz a medio salir. Si ya van varias veces que le dice que se deje de juntar con esos vagos que solo lo están echando a perder; pero al final comprende que poco le puede exigir, porque la otra vez que llegó con el hilo de sangre en la frente de la pedrada que le dieron los de la Triqui –la colonia vecina- aún así se paro para irse al fil y ya casi acaba de juntar lo del gasto para los útiles de Serafín y Hortensia, sus dos hermanos menores que en unos días ocuparán al inicio del ciclo escolar.
Piensa en eso y se le amontona la preocupación y se desespera porque a ella se le viene encima el pago del terreno, la deuda de la tienda, la esperanza de que Hortensia a sus doce años por fin pase de segundo de primaria y de que a ella misma no le vuelva a dar el dolor en la herida del estómago que hace dos años se operó.
Matilde mientras prepara el lonche y pone caliente el comal, se queda mirando cómo a la tortilla de harina que está en la lumbre se le infla la panza y como que se quiere levantar del comal, se le figura como que se despierta, como si alzara sus brazos inexistentes y se prestara lánguida para el inicio del día. Piensa que ella debería de ser así, como ese amasijo de harina que puede despertar conforme, pero se le vienen los recuerdos a los ojos y se acuerda de Efraín, porque con el gasto que hizo para irlo a traer a Tijuana se le atrasaron los pagos de las deudas y el Patrón no le contó los dos días que tuvo que salir. Luego se vino el entierro y la desolación.
Efraín le había hablado que ya estaba allá pero fue el pollero que manejaba medio borracho y en una curva en un freeway se patinó y chocó. A Efraín ya lo encontraron muerto cuando llegó la ambulancia. Matilde hace sus cuentas y se fija que el domingo cumpliría un año justo cuando Efraín agarro para California. Ya era su tercera ida y con lo que le mandara iban a sacar la letra del terreno y a echarle impermeabilizante al techo de los cuartos, porque aunque aquí casi no llueve siempre están con el pendiente de que el triplay no vaya aguantar, además, pensaban echar de una vez la barda y quitarle el horcón o arreglar el carro que llevaba ya dos años afuera yonkeado. Piensa en eso y ve que la tortilla que admiraba se le quemó, ahora piensa que más bien ella es así, como ese amasijo de harina usado y cansado, negro como la noche que aún la acompaña.
Se sienta mientras cuida que no se le suba el café y le vuelve a gritar a David. Él ya medio despejado pregunta por su café y se apura a enredar en la tortilla sus papas y frijoles y los alista en el morral. Matilde no le acerca la taza y enojada le avienta el aluminio para que enrolle las tortillas y se eche su bote de agua. Sabe que esta enojada con él, pero en realidad no le importa, él gana su dinero y ayuda a la casa, y ya esta cerca la idea de juntarse mejor con la Mónica, su novia de 15 años. Su mamá no lo sabe pero está pensando irse mejor a vivir a la casa de Teresa su suegra aunque le apura dejar a sus hermanos y a Matilde con todo el trabajo y las deudas, pero él piensa que si no le hace así -cuándo va a progresar-.
Apurado, agarra su gorra y se hecha la sudadera encima. Está estrenando playera y deja el lonche en el suelo para acomodarse las letras que no pudo coser bien a su sudadera, se apura y agarra un alfiler con el que acomoda la M que alude a la banda de la colonia Las Misiones y se alista en salir. Matilde aún no acaba de agarrarse el pelo y acomodarlo en el cuenco de la gorra, cuando se acuerda que iba a comprar un nuevo pañuelo para la boca porque el que tenía ya esta verde por el “Saladet” y se huele a humedad y choquia. Se apura y se amarra el pedazo de tela que le cubre apenas las nalgas encima del pantalón y avienta su lonche al balde verdoso y rojizo con el que levanta el tomate y la fresa.
A duras penas le avisa a Serafín que se lleve a quemar la basura y guarde los gallos que se quedaron desparramados en el pequeño solar. No se despide ni mira a Hortensia, apenas se acerca a la estufa y agarra la tortilla quemada. Ya no la mira, solo la guarda despedazada en su palma sucia, con la intención de írsela comiendo en el camino. Se asoma a la esquina y ve que el camión ya está terminando de recoger a los últimos trabajadores que se irán cerca de Camalú a trabajar el tomate con García. Se apura y suelta la tortilla para levantar la mano y esperar que entre la noche, Don Enrique, el chofer le vea la señal y la espere.
David avanzó mas rápido que Matilde, siempre lo hace, ya no la espera, no le ayuda con el bote y ya no hace equipo con ella en el fil para terminar de pizcar más rápido sus surcos. David solo espera el sábado para cobrar el cheque de la semana, comprarse un “gallo” e irse a la Maclovio al baile y pescar morras. Él ya se quiere ir “al otro lado”, le dijo a Serafín su hermano que pronto se iría, que tendría que cuidar de su hermana. Serafín no le creyó pero aún así le contó a su mamá. Para Matilde la sola idea de pensar en la salida de David le provoca vueltas en la cabeza, le recuerda el destino de Efraín y siente como si su hijo se estuviera despidiendo desde ahora. En eso pensaba Matilde en el camino cuando Don Enrique arranca el camión y debajo de la tolvanera nocturna y la música en el radio, no escuchó el grito de Matilde, quien se quedó parada viendo las luces rojas del camión y oyendo cada vez más lejos la chinela de su región.

De la colaboración en: www.huellasmexicanas.com

Zona de contacto

2010-02-23T18:48:00.006-08:00

Las noticias en México abundan y desolan. La “guerra contra el narco” ha tomado una enorme relevancia en la vida pública del país. La situación de violencia que prevalece en buena parte del territorio nacional ha mermado las conciencias de los ciudadanos. No es para menos. La mayoría de los habitantes se encuentran sojuzgados con las atrocidades de las noticias del día. Las informaciones que circulan por la red y los medios impresos dan cuenta de la realidad violenta que parece haberse estacionado en amplias zonas del territorio: De frontera a frontera, de sur a norte, del medio rural al medio urbano, todo parece anegado.
La prensa narra y aglutina en notas periodísticas la fulgurante realidad del país: un estado débil, copado por el crimen organizado y una ciudadanía vertida en el miedo y la indignación (Ver nota de la Jornada del 13 de febrero de 2009 y El País 10 de febrero de 2010). Desde Juárez y Tenosique, el Istmo sureño, Michoacán, Veracruz, Tabasco, Sinaloa, Baja California y el Estado de México entre muchos otros, contienen la masa visible de la estructura territorial y el contexto geocriminal de la delincuencia organizada del país. Los recientes asesinatos de un grupo de jóvenes y adolescentes reunidos en una fiesta en Ciudad Juárez, fue la gota que derramó el vaso. Se dice que en México el problema no es el narcotráfico, sino lo que esté ha generado: Un tejido social corroído, unas instituciones con nula credibilidad, y un narco estado llamando a la puerta.
La situación de la violencia prevaleciente, se traduce en una exaltación de la impotencia. La población se observa atada de manos “aquí en Juárez o te mueres por las balas o te mueres de miedo” señala un poblador. El argumento principal de esta guerra: la lucha por el territorio y el control de las rutas de trasiego. Pero ¿cómo se articulan estas rutas, con las rutas de migración establecidas en el territorio nacional? ¿Funcionan de manera independiente o son parte de un entramado integral de circuitos en dirección sur-norte? ¿Cuál es la zona de contacto?
En un contexto general, la demanda de drogas en los países consumidores refuerza la estructura lucrativa de los países productores, quienes ofertan en un mercado fructífero de carácter global. De esta forma producción, circulación, y consumo asociada al tráfico de drogas, refiere a la triada origen, transito y destino asociada con los flujos poblacionales. Sin embargo, esta asociación no solo se establece en términos analíticos, es también palpable en términos reales. La estructura organizacional del crimen organizado referido contempla además el tráfico de personas, el secuestro de migrantes, la extorción y la violación. Es decir, detentan el uso de la violencia como elemento legitimador.
De esta manera, articulados desde el Sur los circuitos parecen convertirse en un eslabón integral de una sola cadena que se dirige al Norte. Los registros y testimonios que establecen una relación entre migración y crimen organizado ponen en entredicho el carácter autónomo de los flujos y circuitos de migración que se han construido en el tiempo. Particularmente resulta un hecho que la migración centroamericana es la que padece tal interrelación. Esto es, la migración reciente. La migración mexicana, ya sea por el carácter histórico en el que se sustenta o por la consolidación de sus redes y circuitos parece estar más desligada de este sistema de desasosiego. Los estados de Chiapas y Tabasco parecen contener el nodo de la construcción de esta otra red. El robo, secuestro, extorción y asesinatos se libran en los márgenes de estas entidades (Ver Revista Proceso, febrero 2010) y se canalizan a su vez hacia Oaxaca, Veracruz alcanzando los márgenes de la frontera en Tamaulipas, Juárez y Tijuana.
Cuando se realizan recorridos por los espacios fronterizos del norte del país se habla del establecimiento de lugares “calientes”. Lo caliente alude a los sitios donde se interrelacionan las actividades del crimen organizado y los flujos poblacionales. El Sásabe, una pequeña localidad en Sonora es un claro punto de encuentro. Su dinamismo en los últimos años se explica por el desarrollo de una de las rutas de migración indocumentada más importantes en la actualidad y por la actividad que el crimen organizado desarrolla en la localidad. El desierto es la mejor metáfora de este sitio: sin autoridades, con pocos servicios, con una aduana poco funcional, el Sásabe en el desierto de Sonora –como señala Campbell- es una gran roca. Las autoridades, los polleros locales, los transportistas, los enganchadores, todos saben de las actividades del crimen organizado en la región y todos se ven beneficiados con su presencia. El migrante incluso, puede sacar ventaja de esto, claro está con el riesgo enorme que esto representa: se tienen registro que en esta localidad fronteriza a los migrantes se les utiliza como “burreros”, “cargueros” o “pateros” es decir, se les utiliza como medio de transporte de la droga. Se les dice: si te llevas esta mochila y la entregas en determinada ciudad nosotros aseguramos tu tránsito por zonas menos inhóspitas que hará que estés en el otro lado en poco tiempo, eso sí, si te agarran nosotros no nos metemos.
En la frontera Sur también existe esta modalidad de trasiego y se complementa con la infiltración. Varias de las casas de los migrantes instaladas en varias entidades del centro y sur del país, quienes se dedican a auxiliar a los migrantes en tránsito, están infiltradas por migrantes mismos quienes han sido reclutados por el crimen organizado. Su labor es identificar dentro de estos albergues a potenciales migrantes que puedan ser objeto de secuestro y extorción. La compleja organización sobre la que funcionan estos grupos se basa en la violencia. Su complejidad operativa articula por igual los circuitos de estupefacientes y la mano de obra que de igual forma tienen como meta el mercado de consumo y laboral en suelo estadounidense.
Todo esto habla de la globalización de los sistemas de reclutamiento de mano de obra y del mercado de drogas en la región. La mercantilización de la mano de obra no se puede explicar de otra forma en este contexto. El territorio mexicano parece referir a un espacio complejo en disputa, donde los migrantes son un eslabón más de un esquema de trasiego complejo de acotar. Todo esto habla además de la realidad de la migración mexicana, de sus nuevos obstáculos a librar y de las fuerzas estructurales que la sostienen y a la vez la impulsan.

En: Colaboración: http://www.huellasmexicanas.com/

2010-02-15T09:48:00.006-08:00

Fue en agosto de 2008. Apostados en las bancas del Parque de la Amistad, mirando hacia el Norte, dos familias se encontraron admirados por el paisaje que les venía de frente: Una tanda enfilada de barrotes de metal que se los tragaba el mar; un sobrio reculeo del sonido de los “moscos” deambulando por la zona; un par de patrullas de la Border Patrol instalados en la cúspide de la arena; y la ciudad de San Diego que a lo lejos distingue sus rascacielos y el puente de la Joya a travesando la bahía. Paisaje común y agreste en el rincón de Latinoamérica. Es una tarde apacible en Playas de Tijuana, en el extremo oeste de la ciudad fronteriza.
Ubicados en lo alto del tumulto de tierra del lado mexicano, las familias y los niños que aun jugando se acomodaron a degustar los sabores que unos elotes calientes y unos raspados de sabor les daban a sus bocas. La tarde corría sin prisa.
Debajo, en la arena, a orilla del mar, dos hombres asomaban sus cabezas entre los barrotes que separa a los dos países. Acto común y cotidiano en el lugar. Arriba la calma.
Desde lo alto teníamos posición privilegiada para peinar el paisaje. El lugar, aún con una malla de metal corroída por el oxido, permite apreciar la calma del mar y los colores de la tarde.
Seis de la tarde, cambio de turno. El “mosco” se movió tierra adentro, la Border Patrol encendió motor y se perdió en uno de los caminos trazados para la vigilancia. Dos segundos después, como un chispazo de valentía y premeditación, uno de los hombres que abajo en la playa, asomaba su cabeza cruzo su cuerpo por los barrotes de metal y corrió sobre la arena blanquecina del lado americano. No volteo, ni titubeo. Siguió corriendo, cada vez más de prisa. Avanzo unos 50 metros, no desacelero, corrió y no volteo. Su meta: el pequeño caudal de agua donde crecen unas matas cortas de arbusto. Su fin último: la ciudad de San Diego.
Arriba las familias y los que observaban interpretábamos: es un loco que anda tanteando a la Border; deja que ya lo van a agarrar al cabrón.
El hombre se alejaba cada vez más. Arriba, un pequeño silencio.
De la duda, llego la certeza y los comentarios: Dale, dale; este cabrón si se aventó; pégale más rápido hermano que te van a chingar. Los comentarios venían incluso de los niños que viendo exaltada a la gente interpretaron la escena como un juego. Se emocionaron.
El hombre lo logro, se perdió a la vista y se perdió en las matas verdes del pequeño estero.
Tres minutos adelante. El segundo hombre inicio la misma carrera. Éste a diferencia del primero desde un inicio dudo. Cien metros delante la Border Patrol le sale al frente. El Jeep de apresta amenazante con luces encendidas y llantas derrapando, salpicando la arena. El hombre apremia el regreso. Los oficiales se estacionan a buena distancia, se bajan, encañonan el rifle y disparan. Arriba estupefactos señalando: Este no la hizo; dale, dale que te dan… dos disparos, uno dio en el blanco. La bala de goma pego en la pierna del corredor. Solo disminuyo la velocidad por el grito de dolor, pero siguió, ya estaba a pasos de llegar nuevamente a los barrotes. Este como el otro también lo logró. Cruzo de regreso y estaba a salvo.
Arriba, mujeres y niños emocionados por la escena gritaban de pie. Los hombres chiflaban y hacían señas obscenas a los de la Border Patrol. Todos participaban de la escena. La migración ilegal por Tijuana sigue siendo un acto de la vida cotidiana.
Los datos agregados así lo demuestran: La Encuesta sobre la Migración en la Frontera Norte de México (EMIF-NORTE) registra que en uno de los flujos (procedente del sur) con destino a la Frontera Norte de México y los Estados Unidos, ubica a los estados de Baja California y Sonora como las dos entidades fronterizas por donde mayor flujo de personas circulan. El estado de Baja California, y la ciudad de Tijuana en particular concentran cerca del 30% del total del flujo en todas las fases en que se ha registrado el flujo. Las políticas de control de las fronteras implementadas por el gobierno de los Estados Unidos desde 1993 y hasta la fecha, no han sido efectivas en detener el flujo de personas que de manera indocumentada tratan de llegar a los Estados Unidos, más aún sus efectos solo se han visto en tres aspectos: en el desvió del flujo hacia zonas mas peligrosas (como lo es el desierto de Sonora); en el aumento de los costos que implica realizar el cruce y finalmente en la importancia de los actores (polleros, coyotes) que se necesitan para realizar el cruce. En conjunto las medidas adoptadas para el control de las fronteras han representado la muerte de cerca de 5 mil personas en este periodo.
Luego de descansar un poco en la arena, el segundo hombre subió hasta donde estábamos todos. Las familias se arremolinaron a hacerle preguntas. El hombre estaba bien. Había sido deportado hacia una semana. Tenía 12 años viviendo en Los Ángeles y su familia aún se mantenía allá. Era originario de Zacatecas y estaba solo. Había conocido al primer hombre en “la línea” y habían planeado en ese momento intentar cruzar. Luego de pedirnos un poco de dinero para la cena comentó: aquí me quedo. Ahora tendré que esperar a la una de la mañana el cambio de turno para volverlo a intentar. Espero en dos días estar en casa. Luego de ello se fue.
Las familias comenzaron a organizar su retiro. Eran las 7 de la tarde y la noche comenzaba a aparecer, pero los niños aún exaltados preguntaban a cualquier hombre solo que veían acercarse a la zona. ¿Usted también es migrante? ¿También va a cruzar? ¿Lo podemos ver?

De la colaboración en: http://www.huellasmexicanas.com/

2009-12-21T11:54:00.003-08:00

Regrese después de 8 años. El tiempo, es cierto, a veces parece detenerse. La gente más arrugada, con más pelitos blancos y mirada incendiada. Todos igual de fraternales.
Los niños han dejado de ser niños y han saltado a una casi adultez. Los cohetes en la madrugada celebrando el “8 chiquito”; el temporal que quemó la milpa y solo algunos vivarachos tendieron su maíz a los rayos del sol.
Los marranos aún deambulando por las calles apestosas y la fisonomía del lugar aún cruenta y estrafalaria.
Varias ausencias, poco calor, muchos jejenes.
Se extrañan las salsas de guaje verde, y el queso escurrido. Celebre el pan de lizo y la llegada de la telefonía local.
La única tortillería recién instalada en el pueblo, dará (desde mi perspectiva) al traste al sabor culinario más exquisito, leal y autentico de la región. Es cierto, hay cosas que se quedan, otras que llegan y algunas mas que ya no volverán.
Dormí bien sobre el tejido de la palma, y casi desapareció el temor al piquete del alacrán o el salto de la manquesca. Ahí tumbado en el suelo atolondrado desde antes que pintara el sol oía los movimientos diurnos de la gente preparándose para la celebración. Primero lo religioso: la banda de viento, las flores de pericón y cucharilla adornando las imágenes y el templo, los “principales” haciendo guardia cumpliéndole al pueblo y a su fe. Luego la romería: El pollo destazado, la venta del pan y la verdura, el cumpleaños de Tolentino. Las 5 de la mañana y los aires así eran de escandalosos.
Las noches se acompañaban de la charla, un trago de ron y las risas contagiosas de nuestros amables caseros. En el día las visitas y las semillas en la boca.
Varios ojos vidriados pero alegres. Muchas noticias, el mundo sigue.
Lo mejor, el mezcal.

2009-11-20T21:40:00.003-08:00

tres años que te mudaste a una casa más bonita... y por acá se te extraña.

Ya Bájenle... pero de veras Ya Bájenle

2009-11-06T15:16:00.002-08:00

BASTA!! MENOS DINERO A PARTIDOS

Si quieres unirte a esta campaña y firmar el documento que se enviará a los diputados... entra al siguiente link y fírmale

http://www.yabajenle.org.mx/

septiembre en el DeFe

2009-11-02T11:17:00.005-08:00

...siempre es mejor celebrar la Independencia de México sin la figura del presidente en la Plancha del Zocalo

2009-10-27T14:12:00.000-08:00

2009-10-07T22:15:00.000-07:00

Me molesta la gente que no es consciente de los demás.
Aquellos que se estacionan en doble fila,
los que esperan la luz amarilla del semáforo solo para acelerar,
los que van escupiendo en la calle, y se hacen presentes en cada escalón de cualquier estación del metro,
los que ponen sus puestos de baratijas en las banquetas y obstruyen el paso,
los que se trepan a los vagones con sus mochilitas cargadas de dos bocinas ruidosas y venden CDs de a 10,
los que gritan cosas de Dios y de Cristo en la calle,
los que usan gel “Moco de Gorila”,
los que piden dinero en la calle tumbados en cualquier rincón exhibiendo alguna parte de su cuerpo podrida, con yagas o salpullido; aquellos que usan la lastima como tarjeta de nomina y nos hacen participes de sus propias desgracias,
los paleros del juego de “dónde quedo la bolita”,
los revisteros que exhiben sin menosprecio toda la pornografía y las revistas amarillistas de sus puestos,
los que fuman bajo el sol,
los que se ríen sin siquiera ayudar a los que se caen, tropiezan o resbalan en la calle,
los que se forman en las “cajas rápidas” de los supermercados con sus carritos repletos,
los que se hacen los ausentes en las combis cuando les pides pasar el pasaje,
los franeleros de las calles que te cobran 25 pesos por estacionar tu auto,
los que salen a la calle con sus mascotas y no levantan la caca de sus perros,
los que te piden prestado y nunca te pagan,
¡Creo que estoy envejeciendo!...

2009-10-07T21:54:00.001-07:00

Me enternecen tus ojos grandes, tan grandes y tan profundos como un abismo infinito.
Cuando se abren, se abre parte de mi mundo.
Mi mundo que se acicala con tu voz.

2009-09-23T10:08:00.002-07:00

Confieso. Extraño.

Extraño los aires de Santana: Aquellos que secan mi garganta y dan comezón a los ojos. Los que ponen al cuerpo en un permanente estado de elevada temperatura y que empujan la arena del desierto al mar.

Extraño la escalera de los depas: La escalera con diseño blanco, tan fuerte que pensaba que ante el desprendimiento de la península, sería el lugar más seguro de donde asirse.

Extraño Playas: Su Café Ross, el malecón, sus espacios amplios, el EuroBistro, el Latitud 32, el faro, los cocos del mar y los Mariscos, el Yougurt Place en domingo, sus paisajes, arboles y calles bacheadas, los tacos Polo y el pan de la Denisse.

Extraño mi colchón: Blanco, grande, acojinado y confortable.

Extraño los raspados Playas: Aquellos de coco y nuez.

Extraño el mar: Con su espuma extraña que correteaba los pies, ver los delfines obscuros tan cerca de la playa, las Islas Coronado, la fiesta dominguera.

Extraño la escénica: los paisajes, sus mares y montañas, sus letreros y pendientes floreadas de mayo.

Extraño las asadas y los ceviches de camarón.

Extraño la cerveza Mexicali y la Tijuana Bronca.

Extraño mi hogar.

2009-08-15T10:10:00.003-07:00

Acteal... la impunidad y la amnesia

2009-07-12T19:01:00.001-07:00

...tampoco podría hablarles de su nalga única, su nalga luminosa, su nalga-luna, delicia de los poetas mancos, su redonda y blanca nalga como una media esfera para adivinar la mitad más fría de la noche. (Palinuro de México, Fernando del Paso, 2007)

feliz inicio de semana

2009-07-08T16:59:00.002-07:00

Piso de cuadritos remolidos, mobiliario espeso y frio, caras tiradas en el colchón con la mirada perdida, batitas blancas que amarran por detrás dejando al aire toda la dignidad, techos que se caen y gotean, quejidos, mugidos, olor apestoso a medicina y dolor humano. URGENCIAS.

El tiempo se detiene y te da tiempo de pensar. Acostado, sin almohada, con los pies helados y el dolor abdominal puede uno pensar en sí mismo, se contacta con el dolor, con la angustia y el nervio, se pone a ralla la vulnerabilidad de las personas y se incauta la esperanza en la sapiencia de los especialistas. La vida misma puesta en manos de otro. Valla inicio de semana.

La posibilidad de una operación, el dolor que no cesa y aumenta, el sudor frio, el temblor involuntario, las ganas de estallar en llanto, de gritar y mentar madres, llega el momento de suplicar.

Canalización, entubación, el suero que gotea y baja muy muy muy l e n t o o, sigues pensando.

Medicina, calma, sueño, evasión.

Te regresa el lamento que se desparrama por todo el lugar y golpetea la cabeza. Es fácil imaginar la escena, los tubos, las gasas, el aire intoxicado, sangre, ardor, llagas, opresión, inflamación, cólico.

Dos tubitos de ensayo llenos con uno de los líquidos vitales. No los ves, no sentiste la extirpación se van…

Llegan las historias. A la derecha mujer con supuración del abdomen. A la izquierda drogadicto con rodilla dislocada, sin seguridad social y con 11 años de cárcel encima. En frente, campesina con varilla atravesada en pie izquierdo. Atrás, joven de 17 años con aborto y oclusión abdominal. Arriba, techo de plafón con goteras e insectos espiando. Aun con medicamento y somnifero que calme el dolor es mejor estar atento y no dormir…

Diagnostico...

10 am. Ingreso.

10 pm. Salida.

2009-07-08T16:33:00.000-07:00

Ayer mi sobrina de 4 años pregunto: ¿y qué es el PRI?
Quién puede tener una respuesta ante tal pregunta, quién.

2009-06-29T22:39:00.002-07:00

y tú cuerpo de Romero y otoño en el solar... mi mar...

2009-06-19T12:04:00.002-07:00

Deje el norte y me fui al sur. Me mude.
Limpie, acomode, guarde y tire todas las cosas que fui acumulando durante casi siete años. Cada que metía las cosas en esas bolsas negras, color sarcófago, pensaba cómo es que ahora consideraba basura muchas cosas que fui adquiriendo a lo largo de tanto tiempo. Por qué las compre, recogí o escogí si al final no las conservaría? En qué momento se convirtieron en basura? cuándo dejaron de servir?
Separaba lo útil, lo que siempre llevaría conmigo y aquello que podría desechar. Con qué facilidad me deshice de tantas cosas. Aquellos ganchos de ropa, aquellos adornos del cuarto, todas las cucharas y tenedores, las escobas, las jergas, la botella de shampoo medio vacía, el lazo, la extensión, el sartén requemado, la cortina y las medicinas del cajón. Todo entro en las bosas negras. Fueron 20 para ser exactos.
Otras cosas se remataron, se malvendieron, se tiraron también. Todo lo que no cabía en el auto de viaje, y todo lo que ya no podría llevar, fueron abandonados igual. Ropa, juguetes, adornos, tiliches... en qué momento se convirtieron en tiliches? se enfermaron? se hicieron viejos? se desactualizaron? El refrigerador protesto haciendo cada vez más escarcha, se negaba a cerrar bien y decidió dejar entrar más hongos. La plancha se suicido. La encontramos amarrada en su propio cordel en una esquina del ropero y tendida plancha pa rriba. El cortinero un día se desvaneció y lo tuvimos que recoger con cuidado del piso maloliente. La alfombra palideció, y le salió paño, ya jamás se recupero. A la barra de la cocina le salió una enorme espinilla, la espinilla al tiempo se convirtió en chancro y así se quedó. A la vieja regadera le salió más sarro y al no encontrar dentistas para el grifo, el azulejo y la taza debilitaron su material y dejaban salir agua por todas partes. Todo cambio, y todos protestaron por la salida.
Ciertas paredes se maquillaron de moho y se aliaron con la humedad. Las palomas que nos visitaban se fueron y no volvieron más. Todo fue una protesta.
Lo demás prometí llevar, pero aún con la promesa se quedó la bajilla gris y el colador azul.
Limpiaba, sacudía, escombraba y acomodaba. Muchas cosas las envíe, otras las done, regale y vendí.
Me pregunto si me extrañan tanto como yo a todos ellos. Me pregunto si nos volveremos a encontrar. Y si es así, acaso me dirigirán el saludo??

2009-06-19T12:00:00.002-07:00

A veces el tiempo corre a galope. Se siente una cierta incomodidad, ya que parece que te quedaras expectante viendo como corre la vida. Se van los días y pasan rápido los meses. Es como un grifo de agua abierto o un chorro de tínaco desbordado. Y yo aquí aquí sin encontrar la llave de paso.

Colonia División del Norte

2009-05-27T22:27:00.005-07:00

La ciudad en ruinas pero creativa

Los de Abajo...

Todos los problemas son en perspectiva

Puerta que no divide dónde entras y dónde sales

tres fronteras

2009-04-13T17:59:00.005-07:00

Lejos están los discursos politiqueros que anuncian una posible reforma migratoria
Lejos están de irse los mosquitos (helicópteros de la Border Patrol)
Lejos no están los minutmens, quienes se implantan ya a lo largo de toda la zona fronteriza
Lejos están las voces que demandan una amnistía para los migrantes
Lejos están de afectar en algo los miles de muertos que desde hace al menos una década están perdiendo la vida en toda la zona fronteriza
Lejos esta de haber una real integración regional
Lejos se ven cambios en materia migratoria con el Presidente Obama
Lejos esta de incidir en una política migratoria humanitaria nuestro gallardo Presidente Calderón
Lejos están todos los presidentes de Centroamérica de parar, concientizar y defender a sus connacionales quienes diariamente terminan literalmente mutilados en territorio mexicano
Como medida unilateral Estados Unidos ha decidido construir, ampliar y remodelar el muro fronterizo que delimita el sur de su territorio. Con el pretexto de detener el flujo ilegal y como pretexto de defender su seguridad interna, se está erigiendo un segundo muro en la región. No solo eso, en realidad son tres muros los que se levantan: el primero es aquel visible, oxidado y perplejo muro metálico construido con los sobrantes que se utilizaron en la guerra del Golfo para que aterrizaran los aviones en el desierto. El segundo el que se construye con barras y vigas verticales color gris, y el tercero que consiste en una simple maya de metal.
Erigiendo fronteras y muros hay cada vez menos posibilidad de diálogo y de establecer una política migratoria comprensiva. Esta frontera en particular tiene una función ambivalente: por un lado es abierta para los flujos de capital, drogas y armas y es cerrada para el flujo de personas.

las 10 cosas que más me molestan

2009-04-02T21:31:00.003-08:00

1. La lentitud de las cajas en el Calimax.
2. Las semillitas de la berenjena atorada entre mis dientes.
3. Las alfombras en los cuartos de las casas o departamentos.
4. Que en Tijuana la gente se burle de uno cuando se pregunta ¿Y de qué tiene quesadillas?
5. Ls pantaletas de las mujeres tendidas en las llaves de la regadera.
6. Las moscas
7. Los programas de televisión: Todos los de Tele Hit, Hoy, el noticiero de Oscar Mario Beteta, Derecho de Admisión, Ventaneando, las Noticias por Adela, Tercer Grado, Cops, Muevete, La Escuelita, Se vale soñar, y un infinito etc.
8. Los días con vientos de Santa Ana.
9. Todos y cada uno de los partidos politícos.
10. Alfredo Palacios dando consejos de salud y belleza.

Puede que sea irrelevante, pero de verdad me molesta.

Gerónimo

2009-02-18T10:05:00.001-08:00

La jornada. Miercoles 18 defebrero de 2008, México. Washington, 17 de febrero. Los descendientes del legendario caudillo indígena Gerónimo anunciaron hoy, en el centenario de su muerte, una demanda legal contra el gobierno de Estados Unidos para liberar sus restos y sus pertenencias, que siguen en manos del ejército de Estados Unidos.

Encabezados por Harlyn Gerónimo, bisnieto del líder apache, 20 descendientes, junto con su abogado, Ramsey Clark, ex procurador general de justicia de Estados Unidos, anunciaron que presentarán una demanda contra el comandante en jefe (el presidente), el secretario de Defensa y el secretario del Ejército "para liberar a Gerónimo, su espíritu, sus restos y objetos funerarios de un siglo de encarcelamiento injusto por el ejército de Estados Unidos en el fuerte Sill, Oklahoma".

Después de décadas de resistencia contra las olas de colonos blancos que invadieron tierras de los apaches, en 1886 Gerónimo aceptó un acuerdo con el general Miles, quien le informó que el presidente Grover Cleveland le ofrecía que, a cambio de rendirse, él y su pueblo serían protegidos, se les permitiría vivir en buenas tierras y reunidos con sus familias. Pero el presidente se retractó del acuerdo y ordenó su rendición incondicional, y Gerónimo y sus hombres fueron tomados como prisioneros de guerra, calidad en la cual permanecen hasta hoy.

La fase final de su resistencia fue feroz. Durante 18 meses más de 5 mil soldados estadunidenses y 500 auxiliares indígenas persiguieron a la banda de apaches conformada por 35 hombres, ocho jóvenes y 101 mujeres, que operaba en Estados Unidos y México. Al final, Gerónimo y 14 guerreros fueron encarcelados en el fuerte Sill, en Oklahoma.

Su pueblo padeció años de prisión y confinamiento.

En 1906 el presidente Theodore Roosevelt otorgó permiso a Gerónimo para contar su historia. En su libro, Esperanzas para el futuro, relató: “Existe una gran pregunta entre los apaches y el gobierno. Durante 20 años hemos estado detenidos como prisioneros de guerra… No pedimos toda la tierra que el Todopoderoso nos dio… pero nuestro pueblo decrece en número aquí y continuará así a menos que se le permita regresar a la madre tierra… Es mi tierra, mi hogar, la tierra de mi padre, a la cual ahora pido que se me permita regresar. Quiero pasar mis últimos días ahí, y ser enterrado entre esas montañas”.

La demanda de hoy tiene el objetivo de cumplir con ese último deseo. Además, exigen que una zona protegida sea renombrada Reserva Nacional Apache Gerónimo y quede en control de su tribu. También buscan establecer un centro de estudios y documentación para los más de 200 millones de indígenas que viven en el mundo, "la especie humana más en peligro donde se encuentre".

A la vez, los descendientes continuarán la investigación sobre acusaciones de que en 1918 un grupo de estudiantes de la Universidad Yale, entre ellos un abuelo del presidente George W. Bush, Prescott Bush, invadió la tumba de Gerónimo en el fuerte Sill, robó su cráneo y otros restos y artículos enterrados con él para su sociedad secreta Skull and Bones (Cráneo y Huesos, que aún existe). El objetivo es recuperar lo robado.

a 4 cuadras del mar

2009-02-03T22:20:00.004-08:00

Hoy salí a correr. Pensé que seria bueno agarrar camino hacia la playa. 4 cuadras largas separan mi casa del mar pacifico.

Siempre pensé que debería de ir a vivir al malecón de playas, pero opto por dejar la playa como un lugar de visita esporádica, que un sitio cotidiano de contemplación. Aunque se que el mar siempre es el mar y su vista es en todo momento decorosa, también se que lo que se ve en el malecón de Playas de Tijuana no siempre es una luz a los ojos. Si miro a la derecha , al Norte, la malla quebrada oxidada por el mar y todos los helicópteros de la migra revoloteando la línea, terminan siendo un paisaje al cual no me termino de acostumbrar. Alguien me dijo un día que eso es lo que debería de registrar, pero el humor negro no se me da y sé que seria un comediante malo. Así que prefiero voltear a la izquierda, y es por eso que hoy corrí en dirección al Sur.

Luego de un calentamiento desatinado, lento y poco organizado me urgí a andar. Corrí y corrí. A mi paso veía a la gente haciendo sus carnes asadas en pleno martes a las 4 de la tarde. Vi además el grupo de estudiantes jariosos de la prepa y la secundaria con uniforme y mochila en mano y novia y novio en la otra. Me llamo la atención el pequeño grupo de jugadores de golf que tras poner una serie de señales con banderillas, median la distancia de sus disparos. Todo lo hacían con ímpetu y respetaban el paso de corredores, novios, y perros que deambulaban por esa improvisada cancha de golf playera.

Avance corriendo hasta después de las Piedras; hasta un lugar alejado del bullicio y la línea puesta al Norte. Me canse, jadee, trote, me estire y pare. Estaba solo. La gente se reflejaba como pequeños puntos de sal en el horizonte. El sol ya no quemaba y mi propio sudor me cubría en una cálida temperatura. Me dio sed. Quería ir más al Sur, pero no sabia que más abría delante. Pensé que si andaba mas me encontraría solo frente a un grupo de melandros, pensé que me toparía con el fin de la playa y el inicio de la carretera escénica, pensé que terminaría el mar. Me dio miedo debo confesar. Así que voltee y me fije en el Norte, recordé la malla oxidada del mar, e imagine los helicópteros acechantes. El Norte con su eterno –no pases, de aquí no eres, no te queremos aquí- y el Sur –que fue inhóspito en ese momento- eran mis opciones. Quise ir al Sur, pero sentí más sed. Calcule el tiempo que tardaría en volver al auto y la garganta seca me obligo a volver.

cielo -s- santo

2009-01-06T15:01:00.004-08:00

Bahia de los Angeles. La perfecta metáfora del desierto y la mar en tiempos que se asfixian las caricias al alma

Metro San Lazaro

2008-12-23T18:07:00.002-08:00

Siempre he pensado esto como un hecho: las mujeres han dado muestras de una enorme civilidad a lo largo de la historia en cualquier parte del mundo. Esta fue una certeza hasta este momento.
Hasta hoy había puesto los ojos en las abuelas mexicanas quienes -en muchas familias que conozco- han logrado llevar las riendas de los hogares a los que pertenecen de una forma -estable- a veces cariñosa y funcional. Las nueras, hijas, cuñadas, sobrinas, tías y hermanas siempre tratan de ocultar los conflictos a través de esas formas sutiles que tienen para manifestar sus desacuerdos: lo que se dicen entredientes y las miradas acusadoras que escanean al mismo tiempo.
Tienen una forma solidaria de actuar para resolver problemas que los hombres lejos estamos de igualar. Esta solidaridad se manifiesta de muchas formas: las idas al baño, el salir de compras, los consejos referentes al trato de los varones y las interminables tazas de café, entre muchos otros.
Sin embargo, hasta hoy no habia visto otras formas de solidaridad que implementan las mujeres en situaciones extremas. Un caso concreto es en el metro de la Ciudad de México.
Para aquellos extranjeros que puedan leer esto tendran que entender que el metro de la Ciudad de México es el lugar de concentración humana por exelencia en la capital del país. Los malos olores, los empujones, los arrimones, la lucha por encontrar un lugar, la lucha por entrar en el vagón, la lucha por llegar al anden, por evitar las filas en las taquillas, por separarse de los hombres en situaciones de tanta aglomeración han hecho que las mujeres desarrollen una nueva modalidad de solidaridad. Ha esta nueva forma de apoyo la he llamado "el arrimon positivo". Y esta en contraste con los arrimones que se dán en los vagones mixtos donde los hombres muchas veces tratan de establecer contacto corporal con ciertas partes del cuerpo de las mujeres que aquí no es necesario mencionar.
Este contacto corporal, este arrimon, este empujon concertado entre algunas de las usuarias del metro les es funcional y les sirve para cumplir una meta especifica: entrar al vagón del metro y desplazarse a sus lugares de destino para terminar o iniciar la jornada del día.
Yo nací, crecí y viví en la Ciudad de México y fui un usuario altamente recurrente del metro, así que puedo entender de la implementación de este típo de estrategias, sin embargo, a la luz de la distancia y del tiempo no puedo dejar de sorprenderme de lo que mi extrañada ciudad aún me puede ofrecer en el transporte público en las horas pico en la Ciudad.
Aquí dejo la evidencia, espero alguien me ayude a comprender todo esto.

La fiesta de las balas

2008-12-11T12:30:00.001-08:00

Ya hace meses que las charlas de café, en las sobremesas despues de comer, en las plazas comerciales, en los hogares y entre los amigos, el tema de referencia es la inseguridad que se vive en la Ciudad.

En Tijuana que cada día dormimos y amanecemos con la nota roja. Uno sólo espera conocer a cuántos se hecharon ayer.

¡Ya no salgas!

¡ni te acerques a Otay!

¡no vallas al Fundadores, el 2000 o al Insurgentes!

¡Rosarito esta más caliente que Tijuana!

¡se estan disputando la Plaza de Playas!

Todo mundo tiene una interpretación, una teoría, un chivo expiatorio y una explicación.

En esta ciudad los ciudadanos nos hemos vuelto especialistas en la geográfia del crimen organizado. Sabemos de los Cartéles, cómo operan y dónde se desplazan. Podemos darles nombre o apodo a los sujetos: El Mayo, el Teo, el Doc, el G1, Enedina, los Zetas y los Narco Juniors son ahora parte de nuestro lenguaje cotidiano.

Existe una euforia colectiva sobre las balaceras, los secuestros, las decapitaciones y los cuerpos mutilados. La gente mira con desconsuelo, rabia y burla lo que todos los días aparece en los medios como nota principal.

Uno se cansa de tanto oir. Uno se apena de que el número de muertos sean considerados notas estadisticas: “Empieza diciembre con récord criminal: 49 asesinatos en un día” y varias páginas después: “al menos 40 muertos en Afganistán e Irak”.

Mas muertos en México que en Medio Oriente. A qué tipo de competencia hemos llegado.

El paisaje es baldío. Comados en las calles, soldados y AFI´s haciendo alarde de sus vehículos de combate, uniformes y pasamontañas que intimidan; armas largas, negras y livianas seducuendo al ojo del transeunte. Pick ups sin placas, con torretas alarmistas, apurados a llegar a quién sabe dónde. Las sirenas son tan naturales como el aire que inhalamos o el agua que tomamos.

El temor y la intimidación estan por doquier. Cualquier camioneta, cualquier persona en la calle es sospechosa de ser asesina. Ahora todos somos parte de...

Los amigos mitad en broma y mitad en serio hablan de traer contigo tú kit antibalaceras. Cargar con tú sábana blanca, tú casquillo de reserva y tú gis-pinta siluetas para en medio de una balacera te tiendas al suelo y te den por muerto para solo así poder vivir. Valla paradoja.

La realidad se ha convertido en un juego, en un cumulo de especulaciones. El único decomiso efectivo ha sido el de nuestra tranquilidad.

El juego macabro de rifles de feria que tiran a disparar para hacer bailar a la calaca de la vitrina, para verla mover sus huesitos decadentes e iluminada con foquitos color neon, es la unica certeza que tenemos.

Juego inhaudito que asemeja al cuento de Martín Luís Guzmán donde Fierro, el capitan Villista a cargo del fusilamiento de los traidores, inventa un juego donde la unica celebración es la de las balas que siguen el compas de la sangre.

Y ahí, en medio de los establos, en la noche infinita, su asistente le dice:

-Ya tengo listos los primeros diez. ¿Te los suelto?

Fierro respondió:

-Si, pero antes entéralos bien del asunto: en cuanto asomen por la puerta yo empezaré a dispararles, los que lleguen a la barda y la salten quedan libres. Si alguno no quiere entrar, tú métele la bala.

Y así día a día el juego continua...

aniversario

2008-11-24T18:02:00.004-08:00

Es como nuestro Pedro Infante, nuestro Capulina, el Tio Gamboin, los chicles motitas y futigum, las veroelotes, los Puma Carrito, la Familia Robinson, el tio Jesse, el baile de la Macarena o la Lambada, el torito y Tin Tan, simplemente en su aniversario luctuoso el Rey Freddy sigue siendo inolvidable.

sigue la mata dando

2008-11-24T17:52:00.002-08:00

abajo y a la izquierda esta el corazón...

2008-11-20T21:51:00.002-08:00

Pum, pum... zas, zas...

2008-11-10T15:44:00.002-08:00

Llego el día. Siempre es cuestión de tiempo. Siempre pense que podria suceder, pero esperaba que no me pasara. Pense que la libraria y esquivaria durante mucho más tiempo. Supuse que seguiria siendo un espectador que desde la comodidad del morbo me enteraria de la jornada del día.
Los lugares donde ando y las gentes con quienes me junto parecen garantia de sobrevivencia.
-Pues si vengo de Chilangolandia y durante 22 años la libre sin problema-
Habia desarrollado un cierto amuleto de protección contra la malsalva y la persecución, y claro, cierto alo de suerte e intuición que valoro en mi persona me habian hecho la balona. Pero no fue suficiente. Uno no es inmune y los angeles de la guarda se aburren y se esconden. Asi que llega la indefención.
No miré, no me enteré de nada, solo mis oidos y mi intuición hicieron que me protegiera. Me espante y puse digno, me espante otraves y segui espantado hasta mas entrada la noche. Segui espantado y rabioso, y luego incredulo.
Me vi derepente debajo de un escritorio color caoba tratando de mirar e imaginar que mas podria pasar. Luces azules y rojas de aqui y de allá, que van y vienen, que deslumbran un rato los ojos y luego ya no, y luego si, y luego no...
El sonido alarmante de las torretas...
La odiosa orden de la funcionaria de gobierno que nos corria del lugar con el pretexto de no podernos proteger...
La "guera" con cara desencajada y en shock tratando de explicarnos lo que pasaba...
La indefensión y el coraje... y otra ves el coraje...
Y las ganas de salir corriendo, y la desgracia a unos pasos de mi. La desgracia que alimenta la ciudad. Y yo ahi abajo del escritorio con el espanto. Y el espanto que no se va. Y la muina y la rabia y el enojo y la indignación...
Si, fue la noche de antier que me toco la balacera en Tijuana.

arcoiris mil

2008-10-20T16:42:00.001-07:00

arco iris mil

colores whirling come

shining come pouring

a celebrar la tierra tierra nueva to churn to make

una canción to grow to young soil

in our woven hands violetas yellow green lluvia

arco iris

luminosa trenza flores in the sky

cabeza redonda

de hijos sonrientes

sembrando la nación vida fresca

yes

in our heart es la luz

we bring del sol ancient father on our head

one thousand petalos rising flower de maíz

dulce

trenza luminosa come

weaving

darkness cuerpos sin lucha luz to vida

a sprouting heart

a sostener

a refrescar cada día a

nutrir

amor luminoso flaming arco

iris

Un poema de Juan Felipe Herrera, autor chicano, 1974

las verdades

2008-10-20T11:13:00.003-07:00

Resistir es también saber esperar como se espera a que jiloteen las milpas y maduren en elotes.
La resistencia siempre es activa, y navega en el mar agitado de las agresiones.

Teo, Leonardo y Mario

2008-10-09T09:31:00.004-07:00

Me permito copiar integramente un articulo que salio en la "Jornada" en fecha del 7 de octubre del 2008. Es un articulo de Pedro Miguel, mismo que se puede rastrear desde sus Navegaciones.
Lo importante del texto radica en una recomendación cinematográfica y en una reflexión acerca de la construcción de un país que tiene que mandar a sus niños a buscar mejores condiciones de vida en los Estados Unidos. Además, en ese tenor de remarcar los NO derechos que tienen los niños y jóvenes de este país reflexiona sobre aquellos CCHeros que dijeron a Jelipillo que en México no hay libertad y de paso le dijeron expurio... en fín, queda para la opinión.

El viaje de Teo aborda de una manera exasperante, divertida y triste, las peripecias de un chavito migrante en un punto fronterizo de Sonora. Al final, vayan a verla, la cinta advierte: “129 niños y niñas mexicanos son repatriados diariamente desde Estados Unidos a México”. Qué promedio. Chulo de bonito el país que hemos destruido, por acción o por omisión, para dejarle la pedacería a nuestros hijos. Y hay que decirlo en primera personal del plural porque los responsables del arrasamiento no son únicamente los neoliberales que asumieron el poder durante el sexenio de De la Madrid, ni los banqueros saqueadores, ni los legisladores coyotes, levantadedos y vendeconciencias, ni los funcionarios que se retiran con bonos millonarios en una nación de hambrientos, ni los altos mandos de policía que violan la ley con el pretexto de cumplirla, ni los directivos de una televisión y una radio lobotomizadoras y amordazadas por razones de utilidad privada; también somos corresponsables quienes no pudimos impedir el fraude de 1988, los que no fuimos capaces de evitar la seducción masiva y perversa de Solidaridad, quienes no hicimos lo suficiente para detener el magno atraco del Fobaproa-Ipab, los que no nos dimos cuenta a tiempo que el conjunto de los partidos políticos estaba siendo comprado por el régimen, quienes pensamos que el triunfo de Fox en las urnas era una consecuencia del juego democrático, los que no encontramos la forma de impedir que la oligarquía gobernante se perpetuara en el poder mediante la inmundicia electoral de 2006.

Allí está el resultado de nuestros actos y de nuestras incapacidades: un país que, en vez de enviar a sus niños a la escuela, los manda a cruzar la frontera gringa, y que empieza a habituarse a la espantosa violencia desencadenada por las torpezas del calderonato, mientras los opinadores sumisos dan vueltas alrededor del vaso seco y vacío de la gestión gubernamental con la esperanza de encontrar un ángulo desde el cual se vea medio lleno.

Una de las condiciones necesarias para multiplicar la pobreza, ahondar la desigualdad y consolidar la dependencia –no se hagan bolas, que ese es el programa del gobierno Salinas-Zedillo-Fox-Calderón– es imponer la mentira, para que parezca que los gobernantes hacen lo contrario de lo que hacen: la mendacidad impera en la televisión, la radio y la mayor parte de la prensa escrita, en los discursos, en los spots y en las encuestas. Se llama prosperidad a la miseria, transparencia a la corrupción, fortalecimiento a la privatización, estabilidad a la incertidumbre, seguridad pública a 40 asesinatos diarios. Ante esa impostura sistemática y programada, los reflejos de decencia, cuando se tienen, impulsan a denunciar la mentira, aunque sea a gritos, porque el grupo en el poder y la masa mediática, que son una y la misma cosa, no dejan otro camino.

Eso fue lo que hicieron el viernes pasado en Palacio Nacional los jóvenes Andrés Leonardo Gómez Emilsson y Mario Virgilio Santiago Jiménez, durante la ceremonia de entrega de los Premios Nacionales de la Juventud. “¡Espurio!”, le gritó Andrés Leonardo [de la RAE para el EMP: espurio significa “bastardo (que degenera de su origen o naturaleza)”, o bien “falso (engañoso)”] cuando el autor del “haiga sido como haiga sido” y el descubridor de las gastritis mal atendidas evocaba forma demagógica (www.alterinfos.org/spip.php?article2112) la lucha de Eufrosina Cruz Mendoza. Y cuando Calderón aseguraba que “hoy tenemos libertad”, Mario clamó: “¡No hay libertad!” Para demostrar al joven que estaba en lo correcto y que el entregador de premios mentía, los guardaespaldas presidenciales arrestaron a los autores de los reclamos verbales, los interrogaron y los remitieron al Ministerio Público “por la probable realización de conductas que son sancionadas penal o administrativamente por la legislación vigente”.

La autoridad impone, aunque sea espuria, y para hacer lo que hicieron los dos jóvenes universitarios el viernes pasado se requiere de un gran valor y de un acendrado civismo. En lo único que a la postre tuvo razón el encargado del Ejecutivo federal es en que “nuestro país necesita mexicanos como ustedes, que puedan hablar con toda libertad, expresarse con cualquier tipo de mecanismos pacíficos”, aunque, por hacerlo, la guaruriza los capture, los meta en una patrulla y los mande al juez calificador. Es vergonzoso y triste que chavos talentosos, honestos y lúcidos como Leonardo y Mario tengan que deslindarse a gritos ante un poder público que no escucha nada y que actúa en automático hasta para desmentirse a sí mismo. Habríamos tenido que entregarles un país en el que pudieran recibir sus premios merecidísimos sin preocuparse por dejar a salvo su congruencia y sin ser detenidos. Y qué vergüenza que decenas de miles de menores de edad tengan que enfrentarse en la frontera norte a la migra estadunidense y a la muerte porque su país no les da para comer.

Texas, México

2008-10-05T21:34:00.002-07:00

Que insensatez

2008-09-26T15:44:00.001-07:00

futbol, heroes y migración

2008-09-09T17:49:00.006-07:00

jijoles. Esta nota me impactó. A mi no me gusta el futbol, nunca me ha gustado, pero aún recuerdo el mundial del 86. Vivia en Ciudad Neza (si y a mucho orgullo) y me quedába cerca el estadio de fultbol (el neza 86). Ahi veía en la avenida López Mateos como las delegaciones de futbolistas pasaban en sus camiones. Ahí conocí a los futbolistas argentinos (bueno a su camión y a su chofer) y también ahí vi a Pablo Larios, nuestro portero, nuestro heroe. En la cuadra la "4" (una amiga, y es mujer), el leo y el juan "vendechicles" jugabamos al futbol y la 4 y yo nos creiamos Pablo Larios. Por unos meses fue nuestro idolo, nuestro heroe, nuestro para goles. Ahora al ver la noticia se me acabo de morir el heroe. Pablo Larios es un hombre común que vive (creo) en Tamaulipas y quizas ahora hasta venda tacos o manejará un taxi, o quizas hasta sea pollero. Alguien sabe que fue de él, diganme por favor?
bueno aqui dejo la nota.

Localizan ahogado a hijo de Pablo Larios

REYNOSA, México - Luego de una intensa búsqueda por parte de efectivos de la Patrulla Fronteriza y el Consulado Mexicano en la ciudad de McAllen, Texas, encontraron muerto al hijo del ex portero Pablo Larios, cuando intentaba cruzar hacia México nadando por el río Bravo. Pablo Larios Garza de 19 años de edad era buscado por su madre Leticia Garza desde hace un par de días cuando realizó un reporte de su desaparición ante el Consulado Mexicano.

En ese momento, la madre de Larios Garza les hizo del conocimiento de que el hijo del ex portero mundialista de la selección mexicana en 1986, tenía intenciones de cruzar a territorio mexicano a buscar a su novia ante la caducidad de su visa extranjera.

Agentes de la Patrulla Fronteriza llevaron a cabo labores de reconocimiento por las aguas del río Bravo y fue durante la víspera cuando fue encontrado el cuerpo sin vida del joven a 200 metros del caudal natural, a la altura del poblado El Granjen, en Texaso.

El Consulado Mexicano oficializó la noticia este martes luego de que la madre del joven lo reconociera.

El cuerpo será entregado a la familia que radica en esta frontera del lado mexicano por parte del Consulado Mexicano este miércoles por la tarde, donde se espera que esté presente el ex portero mundialista Pablo Larios Iwasaki.

rangers y country

2008-09-09T17:46:00.002-07:00

pufff. Ahora en la tierra de las Vaqueritas, los Rangers y el steak. Ya pronto subire las primeras imagenes (de hecho primero tengo que tomarlas).

Reserva de la Biosfera del Pinacate

2008-08-27T15:29:00.001-07:00

re-tre-te

2008-08-09T21:17:00.003-07:00

me das, te doy y nos damos!... y este de qué habla?

2008-08-09T20:52:00.005-07:00

“The reasons for given potlatch are the same as they were in the past, naming children, mourning the dead, transfersing rights and privileges, and less frequently, marriages or the raising of memorial totem poles”

Y es que quiero contar que ayer fui al museo de antropología de esta ciudad. Me acorde del valor de la antropología y de su importancia para el entendimiento de las acciones materiales y simbolicas de los pueblos. De verdad que sentí emoción al ver esos totems expuestos. Son simplemente magnificos, y uno de ellos puede aprender, imaginar y soñar tanto como su imaginación se lo permita. Y lo que más me gusto fue ver las manifestaciones del Potlatch. Permitanme darme a entender:

El potlatch es una ceremonia practicada por los pueblos indios del noroeste del pacifico de norteamerica. En antropología se ha estudiado mucho esta ceremonia como una étapa intermedia en el establecimiento de las relaciones jerarquicas. Los kwakuitl (Kwagiutl) es uno de los grupos que llevaba acabo este festin.

Para no hechar tanta pluma y entender esta ceremonia, se debera explicar que basicamente consiste en realizar una fiesta donde el anfitrion (un personaje prominente) festejaba su propia riqueza distribuyendo entre sus invitados regalos u obsequios, a veces hasta llegar a la banca rota propia o del clan general. En esta ceremonia se danza y se observan las relaciones jerárquicas entre los grupos, las cuales se refuerzan mediante el intercambio de regalos. El anfitrión muestra su riqueza e importancia regalando sus posesiones, queriendo dar a entender que tiene tantas que puede permitirse hacer tantos regalos. Esto ocasiona que los participantes le correspondan cuando celebran su propio potlatch. Esto refuerza las relaciones entre los grupos ya que el prestigio se expone al intercambio de los bienes, evitando la acumulación y el “poder” tal como ahora lo entendemos. El intercambio de ragalos es la idea fundamental de este festin.

Suena absurdo a nuestra logica capitalista de consumo y acumulación individual, donde el que tiene más se empeña en continuar acumulando, y el intercambiar con los demás sus bienes mas preciados y el valor de estos, es impensable.

Vale la pena reflexionar en ello para poner a discusión el significado de lo que es civilizado y sobre nuestra noción de progreso y desarrollo. Y ahi segui pensando en la antropología y ahí me quede sentado viendo las maravillas, esas creaciones del hombre en la tierra.

no al tabaco, pero qué tal la mostaza?

2008-08-07T22:17:00.003-07:00

Y los del DF se quejan de la ley antitabaco? ja... ya los quisiera ver por acá.

Eso si, el gobierno por estos sitios, es decir, la raza de Rain-couver es exigente con el tabaco, pero jijos aquí parece el Zacazonapan de Tijuana, pura yerbita quemada a toda hora, y en todo momento, y con esa sí aunque no esta legalizada es permisible.

pobre de tí Chelito (Ebrard) que no sabes que el detalle es que te estas metiendo con pura raza de calzón quitado, con genes de los Los Panchitos de la Santa Fé, con mezcla rara con los Tepitos de la Morelos y los Esquimos de Iztapan (lapa), todos ellos sin un pelito en la lengua.

apoco muy muy?

2008-08-07T21:15:00.004-07:00

jijos, deveritas que me gustaria tener así la cabeza. Dicen que el agua y el verde es vida que no?

Pero creo que mas bien ahora anda como por este tono...

Bueno pues también hay verde... verdad?

Fronteras para qué?

2008-08-05T20:09:00.004-07:00

Apenas ayer una mujer de Taiwan me preguntó que si yo sabia la diferencia entre un Chino, un Japones, un Coreano y un Taiwanes. Le dije que no, aunque si podia distinguirlos ligeramente por su lenguaje, principalmente de un Chino a un Japones, pero que definitivamente no puedo hacerlo de entre un Coreano y un Taiwanes. Ella asento y comprendio, aunque se le hizo raro.
Luego le pregunte si ella podia distinguir a un Mexicano, de un Peruano, Brasileño o Guatemalteco. Ella dijo que no, y a demás agrego una pregunta: dónde es Guatemala? y Perú?...
Supe que no me preguntó de México por respeto a mi, pero durante la charla me dí cuenta de que tampoco tenia una idea clara de donde estaba México.
Yo pense que si todo mundo habla de Estados Unidos (para bien o para mal) la gente puede ubicar las orbitas y geografias regionales que rodean a ese país, pero me dí cuanta de que no es así. Caí en la cuenta de que latinoamerica se encuentra extraviada en el imaginario de la gente y del mapa mundial, y que su representación es solo a través de su comida y cierta musica, en el mejor de los casos.
Pense que es cierto que cada quien vivimos en mundos pequeños y que la globalización no ha servido ni tantito para acercar a los pueblos como se pregona, y claro sus problemas también se desvanecen en la historia.
Yo tenia ganas de contarle de las miles de personas que todos los días se encaminan hacia al norte buscando mejores oprtunidades de vida; queria contarle de todos los que mueren en el desierto intentando cruzar una frontera despues de caminar varios días en tierras agrestes; queria decirle de todos los niños que viajan solos buscando reunirse con sus familias; queria decirle del muro que se esta construyendo en este momento en la frontera sur de los Estados Unidos, queria contarle todo eso y más..., queria que se enterara, y ubicar mi región en el mapa mental de una mujer Taiwanesa, pero desisti. Imagine que quizas ella quería también contarme de sus problemas o de sus logros como país, de ciertos dramas que uno no imagina acá tampoco..., pense que quizas pasaba eso y mejor calle y no dije nada; comprendí que el muro que Estados Unidos esta construyendo si funciona. Esta desapareciendo impunemente la mitad de todo un continente y también eso me sorprendio. Calle, no dije nada, mejor seguí hablando con esta mujer Taiwanesa bajo un sol radiante, justo a un lado de una celebración deportiva de una comunidad Indu.

que decir de una ciudad como Vancouver

2008-08-03T22:26:00.005-07:00

Es como el viejo lema del país sudamericano "Orden y Progreso". Andando por las calles veo que la gente piensa en los demas: rampas por todos lados; bebederos para los niños; elevadores para adultos mayores; salas de cine especiales para padres con niños recien nacidos, donde el ruido no es tan elevado; carriles especiales para patinadores y ciclistas; choferes que te saludan y agradecen por usar su unidad; gente que levanta las eces de sus perros en la calle; policias con real autoridad; gobierno que atiende cabalmente a sus niños maltratados o abandonados; política multicultural y de reconocimiento a sus "primeras naciones"; parques y áreas verdes por doquier..., y todo un cronograma de eficiencia y tolerancia a las diferentes razas y nacionalidades que uno mira en la calle desde que abre los ojos. Lo malo también existe, pero para que lo hecho aperder.

cada vez más al norte

2008-08-03T13:01:00.003-07:00

tata

2008-03-18T15:12:00.003-08:00

En el monumento a la revolución reposan los huesos difuntos y los descendientes logreros del Presidente Cárdenas. En la historía de este país y en estos tiempos su espíritu no anda baldío. El petrolero sigue siendo la base economíca de este país, al igual que la fuente de grandes engaños.

El "tata Cárdenas" como aún se le nombra en algunas poblaciones rurales del país, se enfrento al tiempo y al poder..., en México, nuestros gobernantes lejos estan de emprender una lucha por su "pueblo". Quizas sea por ello que ese pueblo ignora a sus gobiernos y mejor fija sus ojos al "NORTE".

Qué haría el tata en estas circunstancias?

cora-son al límite

2008-02-24T11:36:00.009-08:00

El día de ayer, en Playas de Tijuana, en el rincón de Latinoamerica, se juntaron los "Soneros" de ambos paises -México y Estados Unidos- para sacudirse en las tarimas y rascarle a las jaranas. Los motivos 2: Primero mostrar la inexistencia de la frontera, y segundo, una protesta por su presencia e instauración.
A las 12 del día se citarón los musicos. De ambos lados se acostaron dos tarimas de madera y una parbada de al menos 20 jaraneros que al ritmo del ruido travieso del arpa, del retontoneo de las Cajas y del chillido del "mosquito" y las jaranas, amenizaron por cinco horas los aires fronterizos del límite entre Tijuana y San Diego.
Todos, hombres y mujeres, mexicanos y gringos, morenos y gueros, hacian retumbar el ambiente con musica viva y alegres cantos.
Se respiraba un ambiente de coorperación, camaraderia y amistad. Mucha alegria pues.
Los musicos conforme iban llegando a la "línea" veían tras la malla metalica que los divide a los amigos, conocidos o compañeros soneros. Se saludaban -no se estrechaban las manos porque a traves de la malla sólo los dedos caben-, así que solo se frotaban los dedos en seña de saludo y bienvenida.
"la morena", "el lagarto", y otros muchos cantos Veracruzanos se combinaban con "decimas" improvisadas y aprendidas para el contexto fronterizo. Dichos alegres compuestos ante la indignación de una frontera, a contraluz de las políticas migratorias de ambos países y como sonoros ruidos de esperanza y hermandad. "La musica calma a las bestias" pense, porque detras de los jaraneros apostados del lado gringo, se encontraban los guardias de la "Border patrol" inhertes y expectantes al taconazo y el rasgeo.
Nadie se movia. Del lado mexicano, como día de fiesta y en plena competencia con los ruidos estuendosos de un Carnaval organizado por el municipio, la gente, los turistas y los fisgones, se acercaban e irremediablemente se les veia el gusto por la musica y el canto alegre. Sus piernas, pies y palmas no paraban de moverse y contonearse al ritmo de las guitarritas. Pocos se animaban a bailar, pero la gran mayoría veía con gusto lo que ahí pasaba.
Fue una tarde amena y con muchos significados: la frontera sólo existe en las mentes de los políticos y en las apuestas de los gobiernos; para diluir y desvanecer la ignomia de la frontera se necesitan elementos sencillos de la condición humana como la musica y el canto; las personas se comunican por muchos otros idiomas que los gobiernos de los países deberián aprender.
Tarde de luz y hermandad se vivio en un pedazo de México y los Estados Unidos.

Por mi parte, yo como neofito aprendis de este espiritu rasgador jaranero, saque pronto mi instrumento, ese que Don Taconazo -oriundo de Tlacotalpan, Veracruz- hizo con sus propias manos y emepeze a participar de la fiesta. Sin canto, pero con mucho fervor rasgaba e imaginaba a Taconazo en su taller transformando la madera en musica y la musica en sueños. El sueño aquí fue derribar la frontera por instantes. Pienso que lo conseguimos, y pienso que Taconazo tiene un gran oficio. Su oficio que permite transformar la mádera en arma, y su arma que permite derribar muros.
Buena tarde. Buena salud a los Jaraneros transnacionales.

la cercania si hace el olvido!!

2008-02-21T18:56:00.007-08:00

Ya hace rato que vivo por aquí. Por la frontera de México. Una de sus fronteras pues. Cinco años para ser precisos. Recuerdo el día que llegue. 15 de septiembre de 2002, día de la Independencia de México y yo saliendo del aeropuerto me topo con la frontera. ¡hasta aquí fue el mensaje! y así lo entendí. Y los valores de la Independencia, y luego los de la Revolución? Qué no se trataba de igualdad y progreso -me pregunte-.
Ya no dije nada, no chiste -como dice la gente-, solo me quedé mirando. Me impacté, tome un taxi, seguí mirando y mirando, y seguia avanzando. La frontera siempre a lado derecho, apuntando al oeste, hasta topar con el mar. A la luz del tiempo creo que lo que sentí fue miedo y por supuesto indignación. Pesaba en toda esa gente que todos los días cruzan y en todos aquellos que pierden la vida.
Ya instalado, todos los días desde la ventana de casa veía la frontera. Aquella varda metalica oxidada, semifija y grotesca. Todos los días sucesivos la veía. Por las noches los coches que salian de Playas (la colonia donde vivo) la iluminaban un poco y la seguia viendo. Pero la veía diferente, finalmente tuve el sindrome del fronterizo.
Aquí en la frontera se dice que los fronterizos no ven una frontera, solo una línea divisoria.
Esto no lo comprendía hasta reciente tiempo y despues de pasado el tiempo. La frontera se disuelve en la cotidianiedad y en el paisaje urbano. Solo queda eso, una barda o malla que solo divide y que impide el paso. -De este lado el amontonamiento y de aquel el orden y la limpieza-. La línea divisoria, divide en efecto las ideologías y la historía de dos pueblos, razas, naciones, gentes que por DESTINO les toco la vecindad y la convivencia.
Ahora me he cambiado de departamento. Ya no tengo esa ventana donde ver la frontera. Lo que veo ahora es la ciudad de San Diego, el Puente Coronado y los helicopteros vigilantes. Mi ventana se ha vuelto mas amable a los ojos. La frontera siempre esta presente, pero ha cambiado de cualidad. Me sigue molestando su presencia y su concepto, me enrabia lo que representa, es decir, se quedo la indignación, pero se fue el miedo. Es un gran paso pienso. Falta trabajar y resistir tanto, y espero algún día se valla la indignación, junto con la desaparición de la frontera. Por lo pronto, la línea aquí se queda.

casi todos los rincones te atrapan

2007-09-25T23:22:00.002-07:00

a veces te ahoga estar aquí, como cuando nadas y gritas en el agua..., que gritas y a veces nadie te escucha.
que desesperación... mira que jugarte el pellejo, correr y cada paso es como una huida. Llegar y andar desde lejos, recorrer los caminos y la sinuosa realidad y llegar para que te digan -no eres de aquí, aquí no perteneces, no te queremos, fuera de aquí-

Por qué desde hace rato nuestros ojos apuntan hacia el norte?

perhaps...

2006-11-29T22:12:00.000-08:00

Dice García Marquez que la tierra de uno es donde están enterrados sus muertos.

Dice León Felipe que la guadaña de la muerte es el hombre mismo... que no se conforma con vivir.

Dice Cabo de Villa que hay una predisposición a la muerte, pues los que mueren no son los vivos, sino los moribundos.

Dice la canción: quizas, quizas, quizas...

a manera de homenaje

2006-11-14T15:21:00.000-08:00

10 años de mi vida me acompañaste... el resto, cada quien agarro camino por su lado. Todos los caminos se juntan, como gusanos pegajosos que se asfixian en las hojas. Me equivoque en pensar que la muerte como la vida se comparte, me equivoque en no saber en que momento te irias. Contento quedo de tu compañia, y de aquí pal real tu recuerdo suena...
Ya se donde vives, no hay posibilidad de perdida.
Buena vida Socio.

sinceramente

2005-11-03T16:39:00.000-08:00

Milagro tus ojo de vidrio que veia al mundo de un solo color. Las formas opacas y los fantasmas avecinados a tu alrededor que con un guiño invisible espantabas fueron las imagenes de tu vivencia. Ojo angelical, de muerte y de dolor.... ojo enfermo el tuyo que veia tu pasado y tu futuro... ojo que veia el interior. El ojo señalan es la ventana del mundo. Tu mundo crespo y valdio se redujo a ti y a tu alrededor... solo a tus vivencias. Sin olor y sin formas el ojo siempre acechante comulgaba con la vida, era un pacto y una tregua... era tu ojo vigilante que nos marcaba los tiempos de nuestro existir.

Abrumado

2005-10-13T18:38:00.000-07:00

Apenas me puse a pensar en los años, en los que llevo y en los que llevan mis amigos y familiares. No fue un proceso muy reflexivo de hecho, sin embargo, me sirvio para pensar en en el futuro y en el pasado, es deicr, me situo en el presente. Pense en mi abuela que acaba de cumplir 90. Le hable para felicitarla y me respondio alegre, casi borracha diria yo, lo cual me dio mucho gusto, recordare sus 90 como un año en que mi abuela estubo muy contenta. Estaban algunos de sus hijos y otro tanto de nietos por lo que se que estubo feliz. Luego pense en Lalo, y pense que de verdad que el tiempo si es relativo. Lalo es litarelmente un vividor, lo conoci agerrido e inteligente, y a la fecha sigue asi. Vi que hay cosas de él que nunca podrian cambiar. Luego lo imagine y pense que es mas grande que yo, por poco, pero es mas grande que yo... a sus 28 yo no diria que esta en este momento feliz como mi abuela. Su cumple es en marzo y para eso falta aun algunos meses. Pocos en realidad, de hecho solo son 5 meses. En cinco meses mi abuela de 90 podria morir... tambien lalo, o tambien yo. Asi que por eso pense que el tiempo es relativo, la edad tambien. Por ello pense en mis amigos, en mi familia y en mi edad... y la cabeza me dejo de dar vueltas y hasta me dejo de sumbar.

subele...

2005-09-08T15:50:00.000-07:00

...el hombre vestido de mujer, el catrin borracho, el diablo pobre y loco... y la musica de fondo

ha! este mundo...

Componente

2005-09-08T11:07:00.000-07:00

Aveces en el Valle se puede ver como la flor se viste con estelas de oro para brillar un poco más... y a veces como ahora, se puede ver también como la flor se petrifica...

Carácter de San Quintín

2005-08-24T19:54:00.000-07:00

Creo que he aprendido a establecer treguas.
El polvo que espanta y lacera mis ojos de espanto... se ha dedicado a mostrame que no es tan malo. Lo pinta todo de sí mismo, es decir de cafe y todo el medio se ve ambarino.
Ya no me molesta salir y tratar de aguantar la respiración porque di una vuelta en el carro con la ventana abajo o andube por las calles de la Delegacion, no ya no me molesta... las microparticulas de polvo que conviven ahora conmigo, me han enseñado algunas cosas. Entre ellas: que solo es polvo y que no mata, a lo menos solo contamina... el hecho ha sido ya no uirle ni mucho menos temerle, que es mas facil y agradable verle como como un acompañante y no como una carga. Al fin de cuentas yo seguire estacionado ahí...

no... no es una fijación

2004-12-10T19:37:00.002-08:00

... en realidad no se si soporte la presión de estar en esta prisión de los que crean un blog. Creo que cada quien va buscando diversas formas de acomodarse en este mundo. La palabra "sitio" denota un lugar que si bien no es propio, si adquiere una idea geografica de pertenecer a algún lugar. Creo que de ahí la euforia de tener todos "un sitio en internet".
Lei el otro día que este tipo de paginas y lo que en ellas acontece, sí es verdad que resulta de una necesidad de expresarse por parte de los jovenes. Esto puede ser cierto. Segun mi pauperrima explotación y análisis de este tipo de formas de comunicarse, son los jovenes quienes más avidos estan de integrarse a una descripción artificial que representa una vía de comunicación alternativa, frente a las pocas opciones que tienen para expresar sus demandas, frustraciones o perversiones en sociedad. En este sentido creo que es bueno el ejercicio. Sin embargo nunca he entendido la idea del post. La pregunta es. Para quién se escribe? Pregunta no del todo daltonica si se piensa que es el propio autor quien se lee en sí mismo en primera instancia y luego se reparte en una pequeña sociedad a los amigos o conocidos que compartan intereses tematicos afines o inquietudes similares. Así pues el mundo del internet resulta tambien ser muy reducido. Son pequeñas microtribus que se segregan en ordas aveces promiscuas que comparten ideas, emosiones y frustraciones. La idea es buena porque quien dijo que el silencio no se puede oir. Y quien dice que esto no lo van a leer.Despues de todo lo importante de todo escrito es la cualidad de las palabras... que vuelan.

Mmm mejor me callo y me quedo mirando una estrella

hacia atras

2004-12-10T19:26:00.001-08:00

Cualquiera que viva en Tijuana sabe de los dias arido-calientes que trae la condicion Santana en ciertas epocas del año. Despues de dos años radicando aquí, yo aun no se porque se le dice Santana. No se si es en alusión al guitarrista mexico-americano tan guadalupano como el buen Gerardo, o al cuate que vendio más de la mitad del pais en el siglo antepasado. Quiero pensar que el peso de la historia es mas fuerte que el de los acordes electricos. Y quiero pensar esto porque en una ciudad como esta, la importancia de la historia no solo se esconde en los libros o en los ayeres, de hecho lo que me gusta de esta ciudad es que aparentemente es una ciudad con una historia muy corta pero con una memoria muy larga, ello significa que su pasado esta condensado. Bonito dilema este de los tijuanences quienes siguen buscando sus raizes en el desierto.

ahora que sigues tu ahi

2004-10-11T23:04:00.001-07:00

...ya no me llames por favor, no me abrazes ni me acaricies con dulsura. Lo que quiero es huir de ti, ahora que nos queremos tanto, quiero uir de ti. Quiero extrañarte.

tú cadera, haaa... tú cadera

2004-10-11T22:53:00.001-07:00

No se si es normal. Parece que es una maldición siempre encontrate por donde voy. A veces no se si mis ojos se clavan ahí, o es tu cadencia la que los atrapa. Me he puesto a pensar en lo que hacen mis ojos. Se postran tras de ti, sobresaliente, delgado y perfilado, langido y sinuoso, culto y bulgar. Creo que ya no los domino. No se, aveces me siento mal porque no puedo contenerlos y mucho menos entenderlos, solo se que ahí estan. Te siguen buscando casi naturalmente y tú, ahi, presta... cadera infame, femina y fugas. Has de pensar que son mis hojos los que se enferman de tí, pero no, eres tu que no te sabes esconder.

PRIMERA SENTADA

2004-10-11T22:45:00.001-07:00

Hace tiempo que la mano se astilla. La primera vez en el zendo es igual de doloroso que el primer beso, la primera ecuacion, o la salida del primer bar. Uno no sabe si se esta sentado por orgullo, por piedad o por necesidad. El pie se duerme, pero siente. El cuerpo parece cobrar vida por su propia cuenta, a veces tiembla y otras se contrae. Y lo peor simpre son las voces, esas infames voces que nunca callan.